La muiñeira del diablo

Llevo eones catalogando almas; mi puntería es perfecta.

Aquella noche descendí al Obradoiro. La piedra estaba empapada, el cielo gris devoraba la catedral. Vi a Juana ajustar el fol de su gaita. La desafié a un duelo musical.

Mi música nunca falla: acelera donde el cobarde tropieza, desfigura el compás donde el soberbio se luce, tiende trampas afinadas para cada tipo de hambre humana. He derribado santos y coronado tiranos; conozco cada tempo del deseo porque yo mismo los diseñé.

Toqué primero. Busqué el miedo. Busqué el orgullo. Nada. No había pliegues en su alma donde esconder el nombre que los deshace. Oveja o cabra. El que teme o el que se rebela.

Entonces llegó su turno. Mantuvo su melodía sin pretensiones. Sin acelerarse, sin adornos, anclada a su propia música. Volví a tocar. Forcé la pieza. Subí el tono, deshice el pulso buscando que me siguiera o que huyera despavorida. Ninguna de las dos. Se me acabó el aire.

Entonces comprendí. No era oveja. El pastor me las entrega tarde o temprano. No era cabra. Las cabras saltan solas, pero saltan hacia mí, confundiendo el abismo con la libertad.

Esto, en diez mil años de oficio, no me había ocurrido jamás. La catedral me observaba. Una gárgola, desde lo alto, parecía burlarse. Dejé la gaita y me fui sin decir nada.

Juana seguía tocando al doblar la esquina. Sigue tocando, supongo.
Eso es lo que me perturba.